Sur la place de mon village,

a dis le journalier au maître,

nos fils naîtront,

avec le poing levé.

Et cette terre n'est pas la mienne,

cette terre est celle du maître,

je l'arrose avec ma sueur,

je la travaille avec mes mains.

Mais dis moi camarade,

si ces terres sont celles du maître,

pourquoi nous ne l'avons jamais vu

travaillant la charrue.

Avec mon soc, moi j'ouvre les sillons

avec mon soc, moi seul écris

des pages sur cette terre

de misère et de sueur.